|
Textarchiv
An dieser Stelle findet der geneigte Leser ein oder zwei nicht gedruckte aber vielfach nachgefragte Texte, sowie ein Archiv an
alten, aber nichtsdestotrotz lesenswerten Literatur- und Filmrezensionen.
Lovestory. Chronologie eines Gebrechens. (Vollversion)
Ganz unerwartet ist sie da. Ich denke, sie will nur kurz reinschauen; doch ich ahne schon: Auch dieses Mal wird sie über
Nacht bleiben. Wir haben schon viele Nächte miteinander verbracht und so manches Laken zerwühlt – und immer war es schrecklich, immer tat sie mir weh. Da ist sie also wieder: meine Un-Geliebte, meine
»Freundin« Migräne.
Ich habe Migräne. Tatsächlich Migräne! Dabei gibt es gar niemandem, dem ich sie als Vorwand vorhalten müsste, um
nicht etwa beischlafverpflichtet zu sein. Stattdessen wirft mich Migräne ins Bett, kuschelt sich in meinen Kopf und knabbert sanft an einem Sehnerv herum. Ich spüre ihren heißen Atem irgendwo hinter dem
Schläfenlappen, und stöhne auf, als sie ihre Zähne wolllüstig hinein in meinen Augapfel schlägt. Schrapp!
Plötzlich tobt Migräne durch meine Kissen und schlägt mir immer wieder auf den Magen. Der fühlt sich an, als führe
ein Zirkus darin akrobatische Kunststücke auf. Migräne und die 4 Aspirinis vollführen Trampolinspringen auf der Magenschleimhaut. Das Publikum, ein brodelnder Hexenkessel aus Dolormin, Tomapyrin, Paracetomol, Spalt, ASS Ratiopharm und Diclac feiert eine wilde Party. Gläser werden umgestoßen, die Tapeten von den Wänden gerissen, knurrende Bässe auf volle Lautstärke gedreht, so dass die Milz nebenan verzweifelt um »Ruhe!!!« ruft und die Nieren verschreckt unter ihre Tische kriechen. – Wer mit Migräne ins Bett geht, mit dem treibt sie es wild.
Dann befiehlt mir Migräne in die Küche zu gehen.
Ich stehe auf, merke: Ich bin nackt und kann mich gar nicht erinnern, wann sie mir die Kleider vom Leib gerissen hat.
Verzweifelt suche ich nach einem T-Shirt und meinem Boxershorts: »Meine Güte Migräne, wo hast Du meine Unterwäsche versteckt?! Die war doch immer hier im Schrank... und jetzt steht hier nur Butter, Milch, Käse,
Eier, Aufschnitt... und wo sind meine Klamotten?«
Plötzlich klingelt es an der Tür: »Miiiiiiiiiüüüüüüpppp!«, zerreißt es meine Ohren. Offenbar hat Migräne die
Klingel frisiert.
»Los! Aufmachen!« brüllt Migräne aus dem Schlafzimmer und ich wanke durch den Flur durch den Flur durch den – mein
Gott, wie lang ist dieser Plur denn flötzlich! – zur Eingangstür. Dort steht ein Paketbote. Sichtlich verunsichert schaut er mir ins Gesicht, auf das Päckchen in seiner Hand und insgesamt äußerst irritiert.
»Migräne,« sage ich.
Er nickt verständnisvoll, und ich schaue verlegen auf das Abtropfsieb, mit dem ich gerade meine Scham bedecke.
»Transparentlook ist in.« sage ich in entschuldigender Abwesenheit.
»Sie sollten sich besser ins Bett legen.« Bett Bett Bett legen legen legen ... hallen seine Worte irgendwo im
Treppenhaus meines hohlen Kopfes nach.
»Ich weiß nicht, ob das so gut ist«, antworte ich und linse ins Schlafzimmer, wo sich Migräne gerade die hohen
Schaftstiefel aus Lack überzieht, die mit den spitzen Absätzen, an denen noch der Magensaft ihres letzten Liebhabers klebt.
Ich stehe noch immer vor der Tür und plötzlich fällt mir der Paketbote wieder ein. »Tschüß« sage ich zu ihm, bevor
ich merke, dass er schon verschwunden ist. Das Päckchen hat er wieder mitgenommen. Dafür habe ich mich allerdings gerade ausgeschlossen.
»Migräne! Komm mach auf!« flehe ich an der Tür, »Lass mich wieder rein! Du darfst auch bleiben heute Nacht!«
Migräne öffnet mir bereitwillig die Wohnungstür.
Ich wanke wieder durch den Flur durch den Flur durch den – wird der immer länger oder was? – Und wo sind eigentlich
meine Boxershorts?
In der Kloschüssel sind sie auch nicht. Dafür verlassen nun nach und nach Paracetomol und Aspirin,
Aspirin-plus-C-direkt und Aspirin-Migräne-spezial-turbo, Thomapyrin und Dolormin, Spalt und ASS-Ratiopharm die Party in meinem Magen. Kotztränenblind laufe ich danach schnurstracks gegen die Klotür und stoße mir
mit voller Wucht den schwächsten aller Zehen an der Türkante.
Ich schriee auf Schmerz und denselben hinaus, drückte mir nicht in diesem Moment Migräne von hinten den Hals zu. Dort
bleibt der Schmerz meines blutenden kleinen Zehs stecken und klettert dann einzeln an den Halswirbeln hinauf, nicht ohne jedes Mal rücksichts- und gedankenlos auf einige lästige Nerven zu treten und sich dann mit
einer winzigen Machete durch die synaptischen Schlingen meines Hirns zu schlagen, um es sich dann auch hinter meinem Augapfel bequem zu machen, wo schon Migräne ihr Basislager aufgeschlagen hat.
Migräne und der kleine Schmerz mögen sich auf Anhieb.
Jetzt spielen Migräne und ihr kleiner Freund, der fiese Schmerz vom Zeh, Darts. Pfeil um Pfeil pfeift durch den Raum.
Migräne zielt auf meine Pupillen und Migräne trifft gut. Bunte Blitze zucken in meinen Augen. Ich versuche mich vor ihnen unter der Bettdecke zu verstecken. Aber dort liegt schon Migräne mit weit aufgerissenen
Armen...
»Komm ins Bett, schlaf mit mir!«
Mir kommt eine Idee.
»Oh Migräne«, hauche ich verführerisch, »ich weiß, ich werd´s nicht bereuen ...«
»Arrrrgghhh«, giggelt sie geil gurrend.
»Ich weiß ja, wie rasend Du mich machen kannst....«
»Hmmmmm« schnurrt sie schön schnurbelnd.
»Du bist einfach nur irre!«
»Jaahhhh«, stöhnt sie stramm strahlend.
»Wie Du mich das letzte Mal ans Bett gefesselt hast...«
»Ohhhh jaaaaa!«
»Aber ich kann heute nicht.«
»Uh?!?«
»Sorry, Migräne,... aber ich hab Kopfschmerzen.«
Migräne ist still. Irgendwann schlafen wir ein.
Am nächsten Morgen ist Migräne dann nicht mehr da. Sie steht immer recht früh auf und geht – keine Ahnung, wohin.
Vielleicht hat sie drüben in den Büros noch ´nen Aushilfsjob als Spannungskopfschmerz, ich weiß es nicht. Ich weiß nur eins: Irgendwann wird sie zurückkommen. Aber dann, irgendwann einmal, wird sie vor der
Tür stehen, und ich ... – Ich lieg schon im Bett mit Angina.
© Volker Surmann 2002
Matrix ff.
Als im Jahr 2003 MATRIX II die Welt heimsuchte, schrieb Volker die Inhaltsangaben der Filme Matrix 3 bis 11. Inzwischen etwas
überholt, aber vielleicht immer noch amüsant. Hier geht´s zum Text.
Rezensionen
Volker hat (wie vermutlich jeder deutsche Komiker) in seinem ersten Bühnenprogramm Marcel Reich-Ranicki parodiert. Ob seine Liebe
zu Rezensionen daher rührt?
Filmkritik: Allein in New York
> Party Monster von Fenton Bailey & Randy Barbato (USA 2002)
Es ist lange her, dass wir zuletzt von Macaulay Culkin hörten. Die Kevin-Filme, es folgten einige Skandalgeschichten (Heirat
mit 17, Scheidung mit 19), Gerüchte um Drogenexzesse. Zur Berlinale 2003 meldete sich der 22-Jährige nach achtjähriger Leinwandabstinenz eindrucksvoll zurück, in einer Rolle, die vordergründig kaum weiter vom
alten Kevin-Image entfernt sein könnte: als schwules Party-Monster im gleichnamigen Film von Fenton Bailey und Randy Berbato.
Es hat fast Tradition und gehört wahrscheinlich zur schauspielerischen Adoleszenz, dass sich Amerikas Kinder- und Teenagerstars in
Independent-Filmen von ihren Images radikal abzusetzen versuchen: Keanu Reeves und River Phoenix begaben sich in Gus van Sants „My Own Private Idaho“ ins Stricher-Millieu, Leonadro diCaprio spielte den
selbstzerstörerischen Dichter Rimbaud in Agnieska Hollands „Total Eclipse“; nun also der dreifache Kevin Macaulay Culkin. Offensichtlich bieten sich homosexuelle Rollen für Ausbrüche aus zugeposterten Mädchenzimmern an.
Erzählt wird die wahre Geschichte von Michael Alig, der in den 80er Jahren in der New Yorker Disco „Limelight“ zum angesagten
Partyveranstalter wurde, dann aber in einem Sumpf aus maßloser Naivität und Selbstüberschätzung, Dekadenz und Drogenexzessen versank und im Rausch seinen Dealer bestialisch massakrierte.
Aufbereitet ist das schwungvoll und poppig mit einem herrlichen Soundtrack, jedoch gleichermaßen klug und ehrlich. Zwar wird in
kaum einem Film so viel gekokst wie hier – Techno und Extasy sind neu, die Spaßgrenzen ufern aus – doch immer mehr driften Michaels Partys in pure Fleischbeschau hinein, zu Drogen-Exzessen gesellen sich
modische (Culkin zeigt viel nackte Haut), man kreist nur noch um sich selbst, und das ist offensichtlich nur high zu ertragen. „Success! Fame! Money! Glamour!“ brüllen die Party-People zu treibenden Base-Lines
und je mehr von Michaels Gefährten den Drogentod sterben, ahnen wir plötzlich: Hier ist wieder jemand allein in New York.
Bei der Berlinale stieß der Film auf ein geteiltes Echo. Symptomatisch dafür die Presse-Reaktionen: Der Tagesspiegel nannte Party Monster einen der „schlechtesten Filme aller Zeiten“ mit einem „mental, sexuell und darstellerisch desorientierten“ Hauptdarsteller, die Berliner Zeitung sprach von einem „klugen und ernsten und zugleich schön anzusehenden Film“ mit einem „mit der größten Klarheit und der schönsten Unschuld“ agierenden Culkin. Party Monster kann und wird also spalten.
Auf der halbleeren Berlinale-Pressekonferenz betonte Macaulay Culkin, es sei ihm mit diesem Film darum gegangen, den Spaß am
Schauspielen wieder zu finden. Es scheint gelungen, doch verschiedentlich wurde ihm vorgeworfen, man nehme ihm die Rolle des naiven, glamourgeilen Partymonsters und Ravers nicht ab. Dieser Vorwurf benötigt neben
bösem Willen auch eine Verkennung der Rolle: Michael Alig begegnet uns im Film als sich selbst erschaffende Kunstfigur, als Raver, dessen Naivität seinen glamourösen Aufstieg erst möglich macht. Das ist
zwangsläufig eine Rolle, in der ein Kevin mit seiner Adoleszenz ringen muss. Man könnte daher fragen, inwieweit das Schicksal Michael Aligs nicht gar eine potenzielle Fortsetzung der Kevin-Story abseits vom amerikanischen Mittelschichtmodell sein könnte. In Alig mischen sich geschäftstüchtiger Realitätssinn und extasyvernebelte Wirklichkeitsverleugnung, bilden eine Melange aus Naivität, Brutalität und maßloser Selbstüberschätzung. Postpubertärer Hormonüberschuss paart sich mit einer fast diabolischen Unschuld und Kindlichkeit. „Congratulations to your first oberdose“, grient Michael seinen Freund James St. James (sehr gut: Seth Green) am Krankenbett zu. Auf dessen Roman „Disco Bloodbath“ geht Baileys und Barbatos Film zurück. Wunderbar inszeniert, wie die beiden kindlichen Egomanen am Anfang aushandeln, wer der eigentliche Star des Streifens ist!
Macauley Culkin gibt das jungenhaft Partymonster gekonnt überdreht, manchmal gezielt gekünstelt am Rande des Klischees, was nicht
zum Vorwurf gewendet werden sollte, bildet er doch nur den Hang vieler jungen Party-Kids zur bedingungslosen Imitation ab. Culkins Augen bleiben stets kindlich, und es gehört zu entwaffnendsten Szenen des gesamten
Films, wenn Michael mit seiner zeitweisen Bettgefährtin Gitsie (Chloë Sevigny) in der Badewanne sitzt und das gegenseitige Anspucken mit Badewasser offensichtlich allen Extasy- und Kokainrausch an Spaß zu
überbieten vermag.
Als schwungvoll und ausgewogen erzählte Popstory könnte es Party Monster mit Studio54 allemal aufnehmen: Der Soundtrack entwickelt einen angenehmen Sog, die Kameraführung wartet mit schönen Perspektiven auf, das Ensemble ist durchweg gut aufgelegt (in einer Gastrolle glänzt als Trash-Transe Marilyn Manson), und trotzdem muss man abwarten, ob sich der Film jenseits des Szene-Kinos durchsetzen kann. Denn die vielen Zynismen, die in den Party-Subkulturen von Techno und schwuler Szene herrschen und uns unterschwellig im gesamten Film begleiten, werden dem breiten Massenpublikum verborgen bleiben. Hier hängt der Erfolg des Films maßgeblich davon ab, inwieweit man bereit ist, sich auf den halbdokumentarischen Charakter einzulassen und überdies vom Kevin-Image MacCauley Culkins zu abstrahieren.
(bislang unveröffentlicht; Interessenten bitte melden :-) ...)
© Volker Surmann 2003
Buchkritik: Affengulasch
> Ein Dschungelbuch von Remond O´Hanlon
„Kongofieber“ heißt der neue Roman von Redmond O´Hanlon. Begeben wir uns also auf eine Expedition ins Innere dieses Romans und
folgen dem unternehmungslustigen Briten durch seinen nunmehr dritten Reisebericht. Diesmal nimmt er uns mit auf eine Abenteuerreise, gute 650 Seiten lang, ins Innere des Regenwaldes zum Lac Téle, einem
geheimnisumwobenen See, an dem die Evolution, so erzählt man in den Dörfern der Bantu, ein Reptil vergessen hat - den Kongo-Dinosaurier Mokélé-mbembé. Zuvor müssen sich „Redso“ und seine Begleiter,
der amerikanische Psychologie-Professor Lary, der Frauenheld und Regierungsbeamte Marcellin und die Bantus Nzé und Manou, noch das Vertrauen des kommunistischen Regimes der Volksrepublik Kongo erwerben (natürlich
im Wortsinne). Doch dann geht es los: per Schiff, per Einbaum, per pedes - hinein in eine wirre Welt aus Stammesfehden, Fetischritualen und archaischer Magie. Dörfer mit wohlgesonnenen und feindlichen Häuptlingen
lassen wir hinter uns, hören verschiedenste Sprachen, horchen den Stimmen der Geister und folgen den Pygmäen durch den Dschungel. Ständige Begleiter auf dieser Reise sind Elend, Krankheit und Tod. Diese
Schreckensbilder werden aber seltsam nüchtern beschrieben, als Teil der Normalität. „Wo wir hingehen, wirst du den ganzen Tag Frauen heulen hören. Wenn du jedesmal so ein Theater machst, bloß weil jemand
stirbt, wirst du nicht lange durchhalten, mein Freund.“ hören wir Marcellin zu Lary sagen. - Die Eindringlichkeit der nüchternen Feststellung ist eine Stärke in O´Hanlons Erzählweise. Größte Schwäche
hingegen ist seine Liebe zum Detail. Damit uns die Faszination des Kongos erreicht, muß sie sich nämlich erst durch ein wahres Dickicht aus zoologischen, botanischen, natur- und entdeckungsgeschichtlichen
Expertisen schlagen, mit denen O´Hanlon uns und seine Begleiter langweilt. Fast gerät der Abenteuerroman so zur Bildungsreise. Die Vielzahl von detailiiert beschrieben Einzelanekdoten läßt den Erzählfluß
ähnlich zäh und trüb werden wie die sumpfigen Flüsse des Kongobeckens. Ein paar „Gelbrückenducker (cephalophus sylvicultor)“ und „Waldfliegenschnäpper“ hätte uns O´Hanlon ersparen sollen, und
auch die genauen Maße einer Schildkröte - „etwa (sic!) sechsundreißig Zentimeter lang, vierundzwanzig Zentimeter breit“ - müßten wir nicht kennen, da sie ohnehin sofort aufgegessen wird.
Stark wird der Roman immer dann, wenn der Autor O´Hanlon Lexika und Maßband aus der Hand legt und der Abenteurer O´Hanlon zu Wort
kommt und mit bisweilen sehr schöner (Selbst-)Ironie seine Erlebnisse auf der Expedition schildert. In der kleinen, multiethnischen Truppe prallen nämlich eine Reihe verschiedener Kulturen aufeinander: die
westllch-europäische, die marxistische Staatsideologie und die traditionelle afrikanische Lebensart. Damit treffen auch ganz unterschiedliche Logik-Systeme aufeinander. Dabei hält sich O´Hanlon mit Urteilen und
Kommentaren wohltuend zurück, sondern beschränkt sich auf seine Rolle als Beobachter, der uns die Erkenntnis vermittelt, daß diese so gegenläufigen Logiken durchaus funktionieren. So führt uns unsere Kongoreise
an den Rand der Erkenntnis, daß Afrika und Europa gar nicht so weit auseinanderliegen, wie uns die Geographie suggerieren will, denn offensichtlich haben auch wir unsere Fertischhäuser. Am Ende kommt es uns dann
wie selbstverständlich vor, daß „Affengulasch mit Maniok“ eine schmackhafte Mahlzeit ist.
Redmond O´Hanlon, Kongofieber. Eichborn, 656 S., 49.80 DM
(erschienen im Bielefelder StadtBlatt)
Buchkritik: Kein großer Wurf
> Urs Widmer: Der Geliebte meiner Mutter
Nein, ein großer Wurf ist „Der Geliebte der Mutter“ nicht. Dabei enthält der neue Roman von Urs Widmer alle typischen
Beigaben: eine strike Erzählweise, abstruse Randgeschichten (z.B. eine zur Kneipenschlägerei ausartende Beerdigung), Figuren, die mit einem Fuß neben der Realität stehen und eine immer wieder aufblinkende
Sprachmagie.
Doch von Anfang an: Ein namenloser Ich-Erzähler berichtet uns vom Leben seiner Mutter. Diese, durch den Börsencrash 1929 ihres
Wohlstandes und Vaters beraubt, arbeitet als dienstbarer Geist im Jungen Orchester der Stadt. Dieses wird geleitet vom charismatischen Edwin. In ihn verliebt sich die Mutter, es kommt zu einer kurzen Affaire. Der
Kontakt bricht ab und die Verhältnisse kehren sich um: Der Dirigent wird berühmt und wohlhabender Industrieller. Die Mutter flüchtet sich in ein bürgerliches Leben, verzehrt sich aber nach wie vor in der Liebe
zu Edwin. Ihr Leben lang getrieben von einer Todessehnsucht, Grund für mehrere Aufenthalte in der Psychiatrie, erliegt sie diesem schließlich.
Stakkatohaft, anekdotisch, sprunghaft gerafft schildert der Erzähler das Leben seiner Mutter – fast wie in einem mündlichen
Bericht. Dabei überrascht die vordergründige Anteilslosigkeit des Erzählers, er konzentriert sich auf die Fakten. Nur selten wird er emotional, dann packt Widmer seine Sprachmagie aus und schildert die
einstürzende Welt eines Kindes, dessen Mutter von Ärzten abgeholt wurde: „Sperlinge stürzten tot vom Himmel. Die Sonne war schwarz, der Mond war blind. Kein Mensch ging auf Erden. Die Wässer der Bäche
gefroren. Tote Forellen starrten aus dem Eis.“
Ansonsten überwiegt der emotionslose Bericht, in ihm wird die ganze Tragödie des Erzählers und seiner Mutter deutlich. Sie finden
keine Sprache der Liebe. Im Roman gibt es sie nicht; das ist ein erzählerisches Risiko, denn die Figuren können dadurch wie leblose Skizzen wirken.
„Der Geliebte der Mutter“ ist auch eine Auseinandersetzung mit Vaterfiguren. Bis in die vierte Generation zurück verfolgt der
Erzähler die patriarchale Linie seiner Familie, bis hin zu dem Afrikaner, der in einem Alpendorf, auf dem Sterbebett den Urgroßvater gezeugt hat. Diese mythologische Anekdote schließt zwar an Widmers letztem
Roman „Im Kongo“ an, wirkt hier jedoch unmotiviert.
Eine Vaterfigur ist auch Edwin. Zwar bleibt letztlich offen, ob der Erzähler nicht doch dessen Sohn sein könnte, wichtiger ist
aber die Auseinandersetzung mit ihm, der weit größeren Einfluss auf sein Leben hatte als der leibliche Vater. Edwin hat die Mutter dazu überredet, das Kind aus ihrer kurzen Affaire abzutreiben. An ihm ist die
Mutter zerbrochen, auch ihre Fähigkeit zu lieben. Nie hat der Erzähler die Liebe erfahren, die sie ihrem ersten Kind hätte zukommen lassen wollen.
So arbeitet sich der Erzähler an Edwin ab, dem gedankenlosen Dirigenten, der Menschen nur benutzt, der kommunistische Sprüche
klopft, dessen Reichtum aber auf Rücksichtlosigkeit und der Produktion von Kriegsgütern für alle Seiten gründet. Edwin ist also auch eine schweizer Figur, wie wir sie von Dürrenmatt und Frisch kennen. Dass er,
wie zu lesen ist, dem realen Vorbild Paul Sachers nachempfunden sei, ist historisch interessant, ein Schlüsselroman ist dieses Buch indes nicht.
Der leibliche Vater des Erzählers taucht im Roman nur zweimal auf, als „Mann der Mutter“. Es gibt ihn, und er stirbt. Mehr
erfahren wir nicht. Das ist nicht überzeugend: Auch wenn er im Leben des Erzählers und seiner Mutter kaum eine Rolle spielt, dass Widmer ihm überhaupt keine Kontur zugesteht, bleibt rätselhaft.
Widmers größtes Problem ist die Zeit. 82 Lebensjahre der Mutter gilt es zu erzählen. Dazu muss schraffurhaft gearbeitet werden.
So peitscht er die Geschichte voran (und begeht sogar unverzeihliche Flüchtigkeitsfehler: einmal heißt es, die Mutter werde 55 Jahre nach ihrem 1929 verstorbenen Vater beigesetzt, später wird ihr Todesjahr mit
1987 angegeben). Im Ergebnis bleibt die Geschichte über weite Strecken seltsam blutleer.
Urs Widmer. „Der Geliebte der Mutter“. Diogenes. 130 Seiten, 32,90 DM.
(erschienen im Bielefelder StadtBlatt)
Buchkritik: Perfekte Storyline
> Ein Buch wie ein Film: Steve Tesich´s Roman „Abspann“
Saul Karoo ist Skriptflicker. Sein Job ist es, missglückte Drehbücher oder schon fertige Filme in massentaugliche Kinokost zu
verwandeln. „Doc Karoo“ nennt man ihn ehrfürchtig, denn er ist der unbestritten Beste in seinem Metier.
Karoo ist ein Antiheld par excellence: ein alternder Alkoholiker, fett, Kettenraucher, er hat stets beste Absichten, geht aber nur
zu gerne den bequemen Weg der Korrumpierbarkeit. Karoo hat nur noch einen einzigen Freund, mit seiner Frau trifft er sich regelmäßig zu streitgeladenen Scheidungsdinners, die Liebe zu seinem Adoptivsohn Billy ist
nur eine eingebildete; faktisch geht er jeglichem näheren Kontakt aus dem Weg. Karoo ist nicht mehr krankenversichert. Das kümmert ihn wenig, viel stärker sorgt ihn eine bizarre Krankheit: gleich, wieviel Alkohol
er konsumiert, Trunkenheit will sich nicht mehr einstellen. Hinzu kommt ein anderes Problem: „es gibt zunehmend Beweise dafür, daß mein Privatleben sich jetzt fast ausschließlich aus diesen fetten,
überflüssigen Szenen zusammensetzt, die ich so geschickt aus den Filmen und Drehbüchern anderer Leute herausoperiert habe.“
Doch der Zufall schreibt noch die besten Drehbücher, und so verwandelt sich Karoos Leben unverhofft in seinen eigenen Film, als er
die Mutter seines Adoptivsohns kennen lernt - die mäßig begabte Gelegenheitsschauspielerin Leila Millar. Sie spielt in einem Film mit, den Doc Karoo umschneiden soll, ein Projekt, welches ihn erstmals mit
Skrupeln behaftet. Denn so viele Filme Karoo auch zerschnitten hat, er liebt das Kino und dieser Film, einem greisen Hollywood-Altmeister entrissen, „war ein Meisterwerk, weil er perfekt war.“.
Karoo verliebt sich in Leila Millar und will nun die missglückte Storyline seines eigenen Lebens flicken. Er bringt Mutter und Sohn
zusammen und opfert dafür das cineatische Meisterwerk: „Auch Zunichtemachen ist Machen“, sagt Karoo.
Es sind diese eingestreuten Zynismen, die „Abspann“ zu einem spannenden Lesevergnügen machen. „Ich hatte etwas genommen und
es in nichts verwandelt“, spricht Karoo. Ist dies das Hollywood-Prinzip?
Steve Tesich, 1996 verstorben, schreibt mit großer Anteilnahme und Sympathie für seinen Antihelden und mit intimer Kenntnis des
Filmbusiness´. Als Autor zahlreicher Drehbücher (u.a. der Irving-Adaption The Worl According to Garp) und für Breaking Away mit einem Oscar ausgezeichnet, blickt er genüsslich hinter die Mechanik der amerikanischen Traumfabriken. Es verwundert nicht, dass mit einem Mal die Kapitel und Absätze verschwimmen und der Roman die Gestalt eines Filmes annimmt. Die Gliederung folgt einzelnen Schauplätzen, und Szene für Szene, Einstellung für Einstellung blendet Tesich die Filmschnitt-Dramturgie auf eine klare Erzählprosa um. Lediglich im letzten Abschnitt des Romans finden sich kleine stilistische Schwächen, wenn Tesich in eine Außenperspektive schwenkt und der selbsterklärenden Kraft der Ich-Erzählung eine Erzählerstimme überstülpt und stellenweise zu auktorial oder essayistisch spricht.
Größter Coup des Romanciers Tesich ist, dass er trotz der Übernahme filmischer Erzähltechniken, nicht ein einziges Mal den
Verdacht aufkommen lässt, seine Prosa sei lediglich Vorlage für einen noch zu drehenden Film. Im Gegenteil: dieser Roman muss nicht mehr verfilmt werden; „Abspann“ ist bereits ein Film; so präzise sind
seine Bilder, so kraftvoll ist seine Sprache, so ausgefeilt seine Dramaturgie.
Die filmische Erzähltechnik findet ihre Entsprechung in den Reflexionen Saul Karoos: Dieser sieht sich zunehmend als Regisseur und
Akteur in einem Hollywood-Movie und entwickelt seine eigene Storyline. Doch anstelle des angestrebten Happy Ends verwickelt sich Karoo in den Widrigkeiten des real life. Aber Karoo will nicht zulassen, daß
Billy und Leila „das Happy-End gefährdeten, daß ich für sie bereithielt.“ Fatal, denn je besessener er an diesem festhält, um so stärker steuert die Geschichte auf eine Katastrophe zu. Am Ende wird
aus dem Antiheld Karoo ein tragischer Held, dessen private Story wieder Futter für die Traumfabrik wird. Jedes tragische Ende ist auch ein Anfang. Mit einem Mal kehren sich die Verhältnisse um und Hollywood flickt
die Geschichte des Saul Karoo – es entsteht ein rührseliges Stück Traumfabrik – „gut geschrieben und so gut konstruiert, daß sie Saul wesentlich sinnvoller vorkam als die Story, die er durchlebt hatte.“
„Abspann“ ist eine nahezu perfekte Satire, ein Werk voll der amüsanten Destruktion des amerikanischen Traumbusiness´, kurz
gesagt: ein Meisterwerk.
Steve Tesich. „Abspann.“ S.-Fischer-Verlag. 523 S. 48 DM
(geschrieben fürs Bielefelder StadtBlatt), © Volker Surmann 1999
Buchkritik: Die Waffe Schweigen
> Dieter Hildebrandts gutes „Gedächtnis auf Rädern“
Beruhigend: Hildebrandts Pointen sind scharf wie eh und jeh. Das ist gut so für einen, der die Pointe seine „einzige Waffe“
nennt. Manche seiner ‘großen’ Kollegen haben schon längst die Pointe ins Korn geworfen und plaudern nur noch müde daher. Nicht, daß Hildebrandt das nicht täte. Soll er ruhig! Wer 70 ist, hat viel zu
erzählen. Da möchte man ihm auch das ein oder andere versabbelte Kapitel verzeihen, denn er trägt bei allem Geplauder noch immer den satirisch gewetzten Dolch im Gewande und sticht gerne unvermittelt zu.
Außerdem sind diese Geschichtchen aus Leben und Geschichte nicht uninteressant.
Dieter Hildebrandt hat am selben Tag Geburtstag wie die Bundesrepublik, am 23. Mai. Allerdings ist er 22 Jahre älter als seine
„junge Freundin“ (SZ). Als Jugendlicher hat er den zweiten Weltkrieg mit durchlebt. Im Gegensatz zu einer Nation, die weit verbreitet an „Adolfsheimer“ leidet, hat Hildebrandt jedoch schlichtweg „ein
paar Dinge vergessen zu verdrängen“. Leider mimt er im Buch selbst den Vergeßlichen Alten mit schlechtem Namensgedächtnis; das schließt zwar nahtlos an die 1992er „Denkzettel“ an, doch hier scheint es, als
sei Hildebrandt krampfhaft bemüht, sein Markenzeichen, den ihm eigenen „Stotterton“, in die Schriftsprache zu übertragen. Über weite Strecken jedoch vergißt er dies glücklicherweise und kommt ins Erzählen.
Dann berichtet er sehr private Episoden aus seinem Leben, rollt die Stationen seiner Bühnenkarriere auf und nimmt immer wieder Bezug auf die politische Geschichte Deutschlands. Dabei gleicht Hildebrandt einer
reizvollen Mischung aus Opa im Ohrensessel und scharfzüngigem Bühnenkünstler. Auf diese Weise stehen anrührende Episoden von der Vorbereitung des ersten Kusses („Es war schwierig, denn ich hatte immer
dieses blöde Fahrrad in der linken Hand.“) neben dunklen Erinnerungen an die Zeit als junger „Landser“ in der Wehrmacht: „Die Wehrmacht hat geschossen. In den letzten Monaten des Krieges besonders
intensiv auf die eigenen Leute.“ Mit nüchterner Bitterkeit berichtet er von standrechtlichen „Erschießungen von 16- und 17jährigen ‘Soldaten’, die in die falsche Richtung liefen. “ und kommentiert:
„Soldaten sind potentielle Deserteure.“ Dies sind die stärksten Seiten dieses Buches. Hildebrandt glaubt offensichtlich an eine aufklärende Kraft des Pessimismus und nimmt von dem Standpunkt seiner
persönlichen Lebensgeschichte die Geschichte der Bundesrepublik bis hin zu den aktuellen Debatten um die Wehrmachtsausstellung und die Goldhagenkontroverse in den Blick: „Was uns so wütend macht, ist, daß uns
das kein deutscher Historiker aufgerechnet hat“. Wie soll man solche Feststellungen nennen? „Altersscharfsinn“?
Hildebrandts Zunge ist scharf wie eh und jeh. Um so erstaunlicher ist, daß „der bis heute stärkste Haßausbruch“, den er
erzeugt hat, ganz ohne Worte auskam: Einem Polizisten, der 25 Sintis vergast hat, wurden mildernde Umstände zugesprochen, weil deren Todeskampf vergelichsweise ‘human’ gewesen sei und nur eine Minute gedauert
habe. Hildebrandt hat im Fernsehen eine Minute lang geschwiegen.
Dieter Hildebrandt: Gedächtsnis auf Rädern. Blessing, 254 S., 36.80 DM
(veröffentlicht im Bielefelder StadtBlatt)
Buchkritik: Trauriger Fall
> Holger Möllenbergs „Christopher Street Day“
„Harry, wie heißt der Täter?“ - „Möllenberg, Holger, Fernsehjournalist, schwul.“ - „Das ist kein Alibi.“
Doch es erklärt, warum WDR und schwule Presse diesen Krimi loben. Man braucht jedoch kein ausgewiesener Kriminalist zu sein, um zu
sehen: Möllenberg ist kein Profitäter, sondern allenfalls Trittbrettfahrer. Kurz vor dem Kölner CSD veröffentlicht er einen schwulen Krimi, der auf dem (diesjährigen!) Kölner CSD spielt. Das ist
marketingstrategisch geschickt. Wenn nur der Roman genauso geschickt angelegt wäre!
Das Buch ist nicht langweilig - aber das ist auch das mindeste, was ein Krimi leisten sollte. Der Plot ist jedoch hochgradig
konstruiert: natürlich ist jede (Krimi-)handlung ein Konstrukt, Holger Möllenberg hat es aber versäumt, seine Spuren ordentlich zu verwischen. So hängt z.B. die ganze Handlung an dem Personalausweis, den der
Täter am Tatort verliert. Zufall? Nein, Notwendigkeit, denn Möllenberg braucht diesen Ausweis als „missing link“ zwischen zwei Handlungssträngen. Die da wären: Frank Dahlheimer als Star einer Daily Soap hat
sich gerade von seinem Freund Mark Kämpner getrennt, einem skrupellosen Politkarrieristen, und will sich beim Kölner CSD als schwul outen. Doch mysteriöse Morddrohungen wollen ihn davon abhalten. Parallel läuft
die zweite Erzähllinie: in der Kölner Altstadt werden zwei osteuropäische Strichjungen ermordet. Hauptkommissar Nelles (schön, nett, jung, aber hetero) stürzt sich zusammen mit dem schwulen Floristen von
Nebenan in die Ermittlungen und die schwule Szene. Naja.
Richtige Spannung oder gar Thrilleratmosphäre will aber nicht so recht aufkommen. Die mühsam zusammengabastelte Story ist ein
Grund, ein anderer die wiedersprüchliche Erzählperspektive. Mal watet der Erzähler mit im Sumpf des Verbrechens, mal taucht er allwissend aus demselben heraus und hebt den erklärenden Zeigefinger. Dann führt
Möllenberg wie ein Reiseleiter durch die (Kölner) Schwulenszene, ergeht sich in pädagogisierenden Täterprofilen, liefert z.B. zum Komplizen gleich ein halbseitiges soziologisches Exposée, selbst Witze
werden erklärt - kurz: er erklärt seine Figuren, anstatt ihnen Leben einzuhauchen. Doch dazu fehlt Möllenberg offensichtlich das erzählerische Können: immer wieder bedient er sich abgegriffener sprachlicher
Klischees: der Komissar ist „wie ein Spürhund“, „Körper beben“ beim Sex, „Blut gefriert in den Adern“ usw.
Am Ende bleibt dann der traurige Eindruck, daß das Umschlagbild des Buches (ein Mann blickt durch eine Regenbogenfahne) fast Symbol
für Holger Möllenbergs schwule Weltsicht ist: denn irgendwie sind alle Schwulen in diesem Krimi gut (mit Ausnahme von Mark Kämpner, aber der ist ja nur verdeckt schwul und Politiker) und fast alle Heteros
entweder dumm, böse oder eben doch nicht hetero - natürlich ist auch Kommissar Nelles verkappt schwul. Mag sein, daß dieses Schwarzweißschema nur eine Umkehrung des Regelfalles ist, intelligenter wird es dadurch
nicht. Beim Showdown schlägt schließlich die schwule Gerechtigkeit geballt zu: der böse (Hetero)-Täter wird von einem CSD-Wagen überfahren. Let´s party!
„Harry, was war sein Motiv?“
Holger Möllenberg: Christopher Street Day. KBV-Krimi, 224 S., 16,90 DM.
(veröffentlicht im Bielefelder StadtBlatt)
|
